Tô só (Hilda Hirst)

Vamo brincá de ficá bestando

e fazê um cafuné no outro

e sonhá que a gente enricô

e fomos todos morar nos Alpes Suíços

e tamo lá só enchendo a cara e só zoiando?

Vamo brincá que o Brasil deu certo

e que todo mundo tá mijando a céu aberto,

num festival de povão e dotô?

Vamo brincá que a peste passô,

que o HIV foi bombardeado com beagacês,

e que tá todo mundo de novo namorando?

Vamo brincá de morrê,

porque a gente não morre mais

e tamo sentindo saudade até de adoecê?

E há escola e comida pra todos

e há dentes na boca das gentes

e dentes a mais, até nos pentes?

E que os humanos não comem mais os animais,

e há leões lambendo os pés dos bebês e leoas babás?

E que a alma é de uma terceira matéria,

uma quântica quimera,

e alguém lá no céu descobriu que a gente não vai mais pro beleléu?

E que não há mais carros, só asas e barcos,

e que a poesia viceja e grassa como grama (como diz o abade),

e é porreta ser poeta no Planeta?

Vamo brincá de teta

de azul

de berimbau de doutora em letras?

E de luar?

Que é aquilo de vestir um véu todo irisado e rodar, rodar...

Vamo brincá de pinel?

Que é isso de ficá loco e cortá a garganta dos otro?

Vamo brincá de ninho?

E de poesia de amor?

nave ave moinho

e tudo mais serei para que seja leve meu passo em vosso caminho.

Vamo brincá de autista?

Que é isso de se fechá no mundão de gente

e nunca mais ser cronista?

Bom-dia, leitor.

Tô brincando de ilha.

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Hilda Hilst

21.04.1930 - 04.02.2004
"E isso é tanto, que o teu ouro não compra, E tão raro, que o mínimo pedaço, de tão vasto

Não cabe no meu canto."